Frédéric Beigbeder es uno de mis autores franceses contemporáneos favoritos. Por eso cuando supe que la editorial Anagrama había lanzado la edición en castellano de ‘Socorro, Perdón’ no dude en ponerme a leerlo. Beigbeder, para muchos un aprendiz de Michel Houellebecq, comparte con éste su visión descarnada del mundo que le rodea, su ironía sarcástica, su gusto por el exceso y los personajes grises.

‘Socorro, Perdón’ puede considerarse como la continuación de ‘13,99 Euros’. Su protagonista es Octave Parango, un ex-publicista que sigue siendo un reflejo de la sociedad occidental del cambio de siglo. Parango es ahora un empleado de una empresa de cosméticos que busca desesperadamente una chica que represente los nuevos tiempos. Para ello Octave, que ahora vive en Rusia, recorre todos los rincones del imperio a la búsqueda del rostro perfecto, del cuerpo ideal, de la mujer más joven. Por supuesto esta búsqueda supone también una radiografía de las paradojas y contrastes de la Rusia actual: las estatuas de Lenin y Marx frente a enormes carteles publicitarios, los nuevos ricos que crecen al calor del tráfico de armas y de materias primas.

Pero la novela es también una historia personal, la de Octave y su particular (tan corrosivo como irónico) modo de ver el mundo y las mujeres. Un ejemplo de esta ironía es que buena parte del libro es el resultado de una conversación (bueno, casi un monólogo) con un antiguo amigo sacerdote ortodoxo, con el que habla de nihilismo, hedonismo, orgías, niñas guapas y ricos sin escrúpulos. Beigbeder se supera a sí mismo y consigue, igual que en ‘13,99 euros’, meterse al lector en el bolsillo con una novela que engancha y que se lee casi de un tirón. Muy recomendable.

Nunca me ha caído mal Arturo Pérez Reverte. Ni antes ni ahora. Por puro entretenimiento he estado intentando leer algunos de los artículos que escribe para XL Semanal bajo el título genérico de ‘Patente de Corso’. Digo intentando porque, aunque reconozco que están muy bien escritos, no me gustan las formas… o explicándome mejor, no me gustan las intenciones con las que escribe, poco constructivas y amistosas, como si tuviera un dolor de muelas o una úlcera de estómago. O como si el mundo le jorobara cada vez más y se hubiera convertido en un viejo gruñón que no digiere los cambios de la sociedad. No quiero ni pensar en cómo será dentro de veinte años.

Es una pena, porque me gusta mucho su faceta cosmopolita, de hombre libre, libre de dogmatismos e ideologías, de hombre extraordinariamente culto. Por eso precisamente me sorprende que en sus artículos pretenda azuzar, en mi opinión poco acertadamente, las conciencias con improperios aquí y allá sobre esto y sobre aquello. Y no digo que no tenga razón en mucho de lo que dice, pero creo que la pierde en parte con su forma de trasmitirlo. Es curioso que, mientras por un lado pretende combatir populismo y el garrulismo carpetovetónico, por otro utilice algunos de sus recursos, tan forzadamente broncos.

También me ha sorprendido que, buscando por internet, apenas haya encontrado dos críticas negativas sobre algún texto suyo… Y me ha sorprendido porque he intercambiado opiniones con otras personas a nivel privado y coincidimos básicamente. ¿No hay nadie más a quien no le guste el tono que usa Pérez Reverte?

La primera vez que oí hablar de las baladas Child fue leyendo el libro ‘The Drifters’ (1971) (aquí peregrinamente traducido como ‘Hijos de Torremolinos’) de James A. Michener, una de mis novelas de cabecera. En él, una de las chicas protagonistas llevaba siempre una guitarra con la que tocaba estas baladas. Hace ya unos doce años de aquello, y en su día me picó la curiosidad sobre esas baladas, pero no llegué a encontrar nada. Buscando estos días por internet he encontrado algo de información, tampoco mucha, y casi siempre en inglés.

Las baladas Child reciben su nombre del investigador Francis James Child que fue quien, entre 1882 y 1898, se dedicó a recopilar cánticos populares de Escocia e Inglaterra. Estas baladas emigraron junto a los primeros colonos hacia el nuevo mundo, por lo que existen versiones “americanizadas” de muchas de ellas. Todas ellas llegaron a nuestros días a través de viejos documentos que Child recopiló. En total son 305 baladas que abarcan cinco siglos (entre el XIII y el XVIII). Viendo la lista completa de títulos, puede adivinarse que la temática predominante era la fantástica, los cuentos de hadas, las gestas épicas del Rey Arturo, de guerreros, reyes, princesas, elfos y demás personajes del imaginario popular medieval. Unos cincuenta de estos cantos narran las hazañas y aventuras de Robin Hood.

Pero fue durante los años sesenta cuando el movimiento folk (y a veces no tan folk) reivindicó y versionó muchas de estas baladas. Joan Baez o Art Garfunkel están entre ellos. A pesar de su popularidad dentro del mundo anglosajón, apenas son conocidas fuera. De hecho, que yo conozca, ninguna de estas baladas han sido traducidas ni se ha publicado ningún libro sobre ellas en castellano. No hay más que echar un vistazo por la internet en español para darse cuenta de que apenas existe información en nuestro idioma. Así que ahí queda este apunte…

En tiempos siempre solía tener un papel en el bolsillo con libros, películas, temas para tratar aquí y otras cosas que se me ocurrían. Lamentablemente con el cambio de vida he perdido esa costumbre y con ella todos los papeles. Algunas veces me vuelve al primer plano de la memoria algún título suelto o algo que tenía apuntado en alguna de esas listas. Justo eso me ha pasado con ‘Nocilla Dream‘ (Candaya, 2007), la primera novela de Agustín Fernández Mallo (A Coruña, 1967). Ha tenido que publicar su segunda novela ‘Nocilla Experience‘ (Alfaguara, 2008) para rescatarla y por fin leerla estas vacaciones.

Justo antes de comenzar escuché vía podcast la entrevista que Toni Garrido le hizo en el programa ‘Asuntos Propios’ de RNE1 con motivo de su nuevo libro. Incluso la portada me llamó la atención con esa chica y ese póster de Belle & Sebastian… Pero tanta expectativa al final ha servido para que ‘Nocilla Dream‘ me decepcione. Está muy bien escrito y es muy imaginativo, pero no ha conseguido engancharme. Cada vez que lo retomaba me daba más pereza. La novela cuenta con un debilísimo hilo argumental formado por pequeños capítulos de una página, sin aparente relación entre ellos. Por eso tampoco sabía si tomármelo como una historia única o como una recopilación de relatos, algunos sobre cine, informática, criptografía, sobre física, sobre música o sobre astronomía. Todos ellos forman el particular universo del autor.

Me gustó el guiño de Fernández Mallo a las micronaciones (una de mis aficiones sobre las que he escrito en rmbit y en rmweb) dedicándole varios capítulos. Otro guiño es el que hace al tema de la ilegibilidad de los formatos digitales en el futuro (que también he tratado aquí). Con todo esto quiero decir que cada una de las partes es más apreciable por sí misma que dentro del conjunto…

Ahora mismo estoy hojeando virtualmente la edición escaneada a iniciativa de Bitacoras.com de ‘La Gran Guía de los Blogs’ [PDF] (153 Mb) escrita por Rosa Jiménez Cano y Francisco Polo. Se trata de una obra publicada como libro convencional por la editorial ElCobre y dentro de la Colección Planta29 y donada al Dominio Público para que pueda ser copiado, distribuido o citado siempre que sea sin ánimo de lucro. Aunque su título indica que se trata de una guía de blogs, es mucho más. Contiene una decena de capítulos dedicados a reflexionar sobre la situación actual de los blogs en el contexto de la web 2.0 e introduce el concepto de web 2.1, en la que la individualidad de los nodos de las redes sociales se difuminan para transformarse en colectividades gracias a las nuevas herramientas colaborativas.

El resto de capítulos giran en torno a diversos aspectos relacionados con las bitácoras: plataformas, herramientas, el papel de los blogs en la democracia, en la política o en el activismo social. Especialmente interesantes me parece el dedicado a la retroalimentación entre blogs y medios tradicionales de comunicación y por supuesto el de blogs y Administraciones Públicas.

Y por supuesto, la guía en sí. 408 páginas con un análisis exhaustivo de los blogs más influyentes e importantes de la blogosfera hispana categorizados en las más diversas temáticas. Cada blog está descrito en una ficha que incluye datos como la fecha de creación, una pequeña descripción, qué es lo mejor del blog y una recomendación sobre a quién va dirigido. Me parece un libro imprescindible para todos aquellos que quieren saber qué se cuece en este mundillo y que se cocerá en el futuro. Muy interesante…

Buscando artículos por internet sobre la serie Lost (Perdidos) a la que me estoy empezando a enganchar me encuentro con dos conceptos, que no sé si llamar filosóficos o cómo, que me han llamado la atención. El primero de ellos es uno que seguro que habéis oído muchas veces: “Deus ex Machina“, literalmente “Dios desde la máquina” que a su vez deriva de otra expresión griega. Hoy entendemos este concepto como cualquier intervención externa que soluciona un problema o una situación a priori irresoluble que podría atribuirse a la casualidad.

Es el típico ejemplo de cualquier película de aventuras en la que el bueno llega justo en el momento en que van a secuestrar a la chica de turno o cuando una mano salvadora evita que el protagonista caiga por el acantilado. Lo verdaderamente curioso es el origen de “Deus ex Machina“. Según la Wikipedia, proviene del teatro griego, en el que el papel principal era salvado en los momentos más comprometidos por una deidad que era introducida en el escenario por una especie de grúa o artilugio (de ahí lo de machina). En los últimos tiempos también se ha utilizado para referirse a un Dios-máquina, al estilo Matrix o Terminator.

El otro concepto, y que está ligado al anterior es el de la “Suspensión de la incredulidad“, unas palabrejas que todo guionista de cine o novelista ha de tener siempre presente. Más o menos viene a ser hacer creíble ante los lectores o espectadores aquello que es imposible fuera de las reglas creadas en un mundo imaginario, como por ejemplo aceptar como normal que existen varias razas de extraterrestres dentro del mundo de Star Trek o de Star Wars. Por supuesto que hay tener mucho talento e imaginación para hacerlo verosímil y en parte esa es la diferencia clave entre una buena y una mala obra de ficción.

A ratos y poquito a poco me he leído ‘La Naúsea’ de Jean Paul Sartre. Como sabéis, Sartre es uno de los padres de eso que se ha llamado existencialismo. Desde hace ya un tiempo sentía curiosidad por saber exactamente en qué consistía la doctrina de este filósofo, uno de los más influyentes del siglo XX. No recuerdo haberlo dado en el instituto, así que me decidí por ‘La Naúsea’, una de sus obras más conocidas y que contiene bastante bien la idea de lo que es la doctrina existencialista.

Seguramente, y como digo siempre, el pensamiento de Sartre es fruto de su tiempo. ‘La Naúsea’ fue publicada en 1938, en una época de crisis de valores en Europa. El nazismo amenazaba todo el continente y los extremismos políticos estaban produciendo gravísimos conflictos armados. Este ensayo-novela hay que entenderlo dentro de este contexto. Al menos esa es mi lectura.

Quizás lo que más me ha sorprendido del libro es su lenguaje. Me gusta mucho cómo está escrito, porque a la vez de certero, analítico y descriptivo (a veces hasta la extenuación) también es muy visual, y en ese sentido me parece muy moderno. El mérito es tanto del autor como de su traductor al castellano. Se narra la historia de un personaje solitario llamado Antonie Roquentin (alter ego de Sartre) y de su reclusión voluntaria en París para realizar unas investigaciones históricas. Pero a la vez se convertirá en un testigo y observador despiadado de las personas que le rodean, analizando hasta su último detalle. Su vida aislada del mundo le lleva a su vez a proclamar la soledad humana, su existencia vacía y sin posible salvación. Cada uno existe por sí mismo y no gracias a ninguna fuerza sobrenatural, lo que supone que el ser humano es tremendamente vulnerable y débil ante la cruda realidad. En definitiva, una lectura no muy alegre pero que da bastante que pensar…