Hace cinco años se presentaba el proyecto paralelo de Stuart Murdoch, alma de Belle and Sebastian. Su nombre era God Help the Girl y fue mi disco favorito internacional de 2009. El álbum pretendía ser la banda sonora de una película imaginaria que se rodaría en el futuro. En aquellos momentos yo era muy escéptico sobre el asunto. No pensaba que todo este tiempo después Murdoch fuera capaz de llevar a cabo su sueño como director de cine. Y que además el resultado fuera al menos decente.

La historia que cuenta es la de Eve, una joven interna en un hospital mental de Glasgow que recibe el alta y ha de comenzar una nueva vida. Sin saber qué hacer con su existencia, se dedica a escribir canciones y grabar maquetas. Conoce a James y a Cassie, dos músicos con muy diferentes carreras, ambas igualmente desastrosas. Se sienten unos incomprendidos, pero parece que Eve se convierte en un aglutinante que amalgama el extraño conjunto.

Viendo la película es fácil intuir que Murdoch tenía muy pensados los personajes y las situaciones mucho antes de ponerse detrás de la cámara. Sin embargo, esos momentos unidos uno detrás de otro no ofrecen mucha coherencia desde el punto de vista cinematográfico. Eso no significa que sea mala, ni que sea una historia «hueca» rellenada con chicas calculadamente encantadoras, sino que es imposible verla como una producción convencional. Sin embargo, el trabajo de los actores es, en mi opinión, bastante bueno, y en todo momento transmite frescura y las canciones del disco no parecen metidas con calzador. Evidentemente, para los que somos muy fans de Belle and Sebastian y de Stuart Murdoch, ‘God Help the Girl’ tiene un significado muy especial que quizá se escape al resto de los mortales.

En definitiva, ‘God Help the Girl’ es una película para fans –que la disfrutamos al margen de su valor cinematográfico– y que tal vez los profanos no logren entender del todo.

Hace unas semanas, repasando vídeos musicales de la movida revisé una de las grandes joyas de los ochenta. El clip de ‘Embrujada’, sobre la canción de Tino Casal, es más que un simple clip promocional sobre un sencillo musical. Realizado por José Luis Lozano en 1983 fue un manifiesto de una época, de un Madrid efervescente también en lo visual. Un reflejo perfecto de como «ver la música». Como dice Luis Cerveró (director de videoclips con Canada y en solitario, claros herederos de esta estética) en un interesante artículo:

«El montaje, firmado por el mismo realizador, apoya el tema de Tino Casal de forma maravillosa, tanto en su esencia conceptual, como en su estructura métrica, a la vez que plasma plásticamente el zeitgeist del Madrid lisérgico de los primeros 80.»

Tal y como también se comenta, parece que la mano de Iván Zulueta –quizá sólo el espíritu– está detrás de esa magistral catarata de secuencias que son puros iconos y metáforas que construyen un conjunto apabullante y muy avanzado incluso visto con los ojos de un espectador actual. El rodaje se planificó más como una historia, como un cortometraje musical, que como un puro divertimento audiovisual. La actriz principal, Gloria Blanco, se adentra en un mundo oculto del Madrid más posmoderno, atrapada por el vicio, tal y como dice la canción.

El cine polaco es para mí un viejo conocido. Cualquier cinéfilo que se precie habrá disfrutado con el cine atormentado y moralista (en el buen sentido) de Kieslowski en su primera etapa o del padre, Andrzej Wajda, y su cine pionero. Lo cierto es que esta larga tradición no ha tenido mucho predicamento en España. Son muy pocas las películas de aquel país que llegan a nuestras carteleras. La última ha sido ‘Ida’, una producción dirigida en 2013 por Paweł Pawlikowski y rodada en blanco y negro.

Ida es una chica huérfana que ha vivido siempre en un convento de la Polonia de los años 60. Convertida en novicia y antes de tomar sus votos, emprende un viaje junto a su tía –antigua alta funcionaria de justicia del gobierno comunista– para recuperar los restos de sus padres, fallecidos en la segunda guerra mundial, y de toda la memoria perdida que se llevaron a la tumba. Ambos caracteres chocarán a lo largo de ese viaje que supondrá un cambio en su vida.

Lo primero que llama la atención –aunque es verdad que cada vez menos– es la excepcional fotografía en blanco y negro, con unos encuadres cargados de significado y expresividad. Hablan por sí mismos. De hecho, no se puede decir que la película tenga muchos diálogos. No los necesita. La delicadeza para sugerir situaciones o evocar el pasado que tiene Pawlikowski son prodigiosas. Los actores están perfectamente elegidos, tanto la propia Ida con ese rostro tan magnético, interpretada por Agata Trzebuchowska, como su tía Wanda, papel de Agata Kulesza. Un curioso dúo que ofrecerá al espectador dos formas opuestas de ver el mundo. En definitiva, una cinta muy interesante que, en poco más de 75 minutos, consigue darnos una dosis de buen cine.

No se puede decir que el cine bosnio tenga gran predicamento fuera (o quizás tampoco dentro) de sus fronteras. Apenas conocemos un puñado de títulos, en su mayoría denuncia social o aludiendo a su traumático pasado reciente. El caso de ‘Epizoda u Životu Berača Željeza’ (algo así como ‘Un Episodio en la Vida de un Chatarrero’) no es una excepción. Esta producción de 2013 dirigida con medios muy humildes por Danis Tanović se centra en los gitanos bosnios y en sus condiciones de vida. Poco pueden envidiar, por desgracia, a los más desfavorecidos de África o Latinoamérica.

La película cuenta la historia de Nazif y Senada, un matrimonio gitano que vive en un poblado de chabolas. Un día, la mujer sufre un aborto espontáneo y corre peligro de morir, pero no puede ser operada por no tener cobertura médica. Su marido, dedicado a comerciar con chatarra, no consigue reunir el dinero suficiente para costear la intervención.

Tanović consigue algo prodigioso. Con un sistema narrativo cercano al documental, con una sola cámara de bajo coste y con actores amateur representándose a sí mismos, nos abre un mundo terrible, nos transmite la angustia, la opresión de aquel que no tiene nada ni tiene la posibilidad de conseguirlo. Los paisajes desoladores entre basura y nieve y la tosca y accidentada fotografía ayudan a crear un estado de ánimo del que no es fácil zafarse.

Se trata del fenómeno cinematográfico del momento. La película de Emilio Martínez-Lázaro ‘Ocho Apellidos Vascos’ se ha convertido en la más taquillera de la historia del cine nacional y un fenómeno social –prácticamente toda la gente que conozco la ha visto–. Ciertamente lo tiene todo para serlo: Un tema que engancha (los tópicos de los diferentes pueblos de España, cuanto más contrastados mejor), una historia de amor y enredo, mucho humor y un reparto reconocible para el gran público.

Y sí, el arranque de la película es como mínimo prometedor. La situación de un andaluz juerguista, religioso y mujeriego viajando al «Euskadi profundo» a devolver el bolso de una chica tiene su aquel. Pero para decepción mía, el guión de Borja Cobeaga se va derrumbando poco a poco, desmadejándose a cada minuto que pasa entre situaciones previsibles y chistes fallidos. Al final, consigue salvar los trastos por los pelos gracias a la agilidad del montaje –nunca aburre– y al trabajo del genial Karra Elejalde.

En conclusión: Una farsa amable y bienintencionada que se deja ver. Pasará a historia, como muchas otras películas, por temas extracinematográficos (la taquilla) y no precisamente por su calidad.

‘La Gran Familia Española’ es una de las películas más destacadas del cine español de esta temporada. Por eso tenía ganas de verla. Lamentablemente ha sido una decepción bastante grande. El aval de uno de los mejores directores noveles –Daniel Sánchez Arévalo– de los últimos tiempos era algo a tener en cuenta. Pero ya de salida la cinta aúna dos temas que detesto especialmente: Las bodas y el fútbol y todo lo que rodea a ambos. Ese costumbrismo rancio barnizado de modernidad que, en vez de criticarlo con mordacidad, se entrega a ello. El trasfondo es, por tanto, bastante reaccionario.

La película cuenta la historia de una peculiar familia numerosa de cinco hijos, pero con una madre y un padre separados. El benjamín de ellos prometió con diez años casarse con su amiga de la infancia. Ocho años después, la casualidad hará que la boda se celebre justo el mismo día en el que la selección española de fútbol juegue la final del mundial contra Holanda. Pero pronto el enlace y sus protagonistas quedarán en segundo plano.

‘La Gran Familia Española’ es una clásica –en el mal sentido– película de enredo, con todos los tópicos del género (estéticos y argumentales) aplicados torpemente, encajando a martillazos las diferentes historias de los personajes. Aunque el trabajo de los actores es sin duda lo mejor (trasmiten una frescura pocas veces vista en el cine español), es complicado empatizar con sus problemas y cavilaciones. Para colmo, el giro final resulta excesivamente artificioso. En definitiva, una cinta pensada no para pasar a la historia, sino más bien para conseguir una buena taquilla.

La semana pasada tuve la ocasión de ver ‘Rocío’, un documental de 1980 sobre el fenómeno de la romería religiosa de El Rocío. No se trata de un trabajo cualquiera. Supuso el fin de la carrera de su director, Fernando Ruiz Vergara, y el secuestro judicial de la cinta por varios tribunales, entre ellos la Sala Segunda del Tribunal Supremo, quien dictó sentencia en 1985. Desde entonces, las contadas emisiones de ‘Rocío’ son de versiones censuradas, sin los 13 minutos que completaban los 80 originales. La copia que vi es la que hay colgada en YouTube y que se corresponde con la grabación emitida en La 2 hacia 1990. Hace no mucho tiempo, con motivo del estreno de un documental sobre ‘Rocío’ –‘El Caso Rocío’– se organizaron proyecciones de la película completa más allá de nuestras fronteras, en Portugal.

Pero ¿Qué contienen esos minutos prohibidos? Básicamente el testimonio de un almonteño (vecino de Almonte, la localidad onubense donde se halla la Virgen del Rocío) que culpaba Jose María Reales Carrasco, alcalde de Almonte antes de la II República, de la represión brutal y de los asesinatos que tuvieron lugar en el entorno de El Rocío en los albores de la guerra civil. Muchos de ellos aparecen en el documento con fotografía, nombre, apellidos y el mote por el que se conocía. En total fueron 100. Los hedereros de Reales Carrasco interpusieron una denuncia por injurias y por ultraje y escarnio a la religión católica. Las sentencias se fueron sucediendo entre 1981 y 1984, prohibiéndose progresivamente en las provincias andaluzas primero y el todo el territorio español después.

Ruiz Vergara tocó en ‘Rocío’ dos de los temas que en la época de la transición y aún hoy son intocables: Religión y política. Y pagó por ello un alto precio. Se explica, por ejemplo, cómo la religión sirvió durante siglos para controlar a la población y mantener los privilegios de los poderosos a costa de la ignorancia del pueblo llano. Una estrategia organizada por la Iglesia escondiendo figuras de madera en los lugares más «rebeldes» para que después los campesinos las encontraran. Al margen de todo esto, la película cuenta con una calidad plástica innegable, retratando muchas de sus secuencias sin palabras, solo con los gritos de los romeros y los llantos de los niños pequeños, hasta componer un retrato de la irracionalidad humana convenientemente dirigida y fomentada por los estamentos políticos y religiosos.

Ojalá podamos verla algún día completa. Eso será síntoma de vivir en un país que verdaderamente ha dejado atrás los fantasmas del pasado que aún en 2014 no se han superado.