El pasado sábado tuvo lugar la jornada de puertas abiertas que todos los años desde 2005 celebra la Biblioteca Nacional de España. El aforo era limitado a 1500 invitaciones a lo largo de las cinco horas entre las 8 y las 14, así que no había tiempo que perder. Por suerte llegamos a una hora razonable y todavía quedaban bastantes entradas. La cola para acceder tampoco era demasiado larga como hubiéramos pensado en un principio. La visita en total duró más de una hora y nos llevó por lugares que el resto de los mortales no puede ver durante el resto del año, guiados por sus propios trabajadores y en pequeños grupos de unas veinte personas. Además, ojo al detalle, se podían hacer fotografías.

Es un auténtico lujo que cada departamento sea explicado por sus propios profesionales. Así, en el departamento de restauración, nos comentaron cuales son los principales problemas que sufren los libros archivados en los estantes de la BNE y las técnicas para su restauración. Lástima que esta parte, muy interesante, no durara más que unos pocos minutos. El funcionamiento de los kilómetros de estanterías que almacenan los documentos en depósito legal también resultó curioso. El recorrido de la visita es, curiosamente, el inverso que realizan los fondos en su ciclo dentro de la biblioteca. Entramos en sus tripas por la sala general de lectura y acabamos en el almacén donde los camiones descargan todos los materiales que han de ser catalogados y archivados.

El ambiente durante toda la visita fue cercano y distendido, pudiendo preguntar sin problemas cualquier duda, detalle curioso o inquietud que tuviéramos. Al final, se nos entregó un pequeño obsequio, una lámina (un mapa de España de 1705 realizado por el francés Nicolás de Fer para el recién llegado primer monarca borbónico español Felipe V llamado ‘L’Espagne Triomphante sous le Regne de Philippe Vme.’) guardada en una carpeta con el logotipo conmemorativo del tricentenario de la Biblioteca Nacional, una colección de marcapáginas también con motivos del tricentenario y un CD–ROM con una versión interactiva del Quijote.

El colofón fue la visita a la exposición especial, abierta a todo el público, en la que se conmemora este tricentenario. Se trata de una muestra impresionante con algunos de los fondos más emblemáticos que guarda la biblioteca. Vimos originales (sí, nada de facsímiles) del Beato de Liébana, tratados técnicos de Leonardo Da Vinci con su enigmática escritura al revés y sus minuciosas ilustraciones, algunos de los primeros libros impresos en España en el siglo XV, las ‘Cantigas de Santa María’ de Alfonso X El Sabio o una primera edición del Quijote, entre muchas otras. También hay que destacar la cantidad de manuscritos, bien cartas o bien originales de obras de escritores y artistas como Miguel Hernández, Dalí, Lorca, Blasco Ibáñez, Lope de Vega o Calderón de la Barca. También las fotografías tienen sitio en la exhibición. Fotógrafos como Robert Capa, Agustí Centelles o los pioneros Clifford y Laurent. Como véis, todo material de primer orden y una oportunidad única para ver documentos importantísimos para la cultura española que normalmente no se exponen.

Para terminar os dejo con un documental sobre la Biblioteca Nacional que es el que se está proyectando en esta exposición:

La información que tenemos sobre los tiempos antiguos (los previos a nuestra era) en la península ibérica es más bien escasa, por no decir nula. Las referencias que existen son ambiguas y sujetas a la interpretación de los historiadores. La llamada ‘Ora Maritima’ es el documento más antiguo que hace referencia (supuestamente) a la antigua España. Concretamente, la obra del literato romano del siglo IV Rufo Festo Avieno hace referencia a otra mil años anterior cuyo autor es un desconocido marino de Masalia (la actual Marsella). En este texto los investigadores han querido ver una descripción poética de la costa sur española.

Tal y como comenta Sonia Barja en sus estupendos y didácticos artículos «Interpretación Geográfica del Poema ‘Ora Maritima’ de Avieno Sobre el Entorno del Golfo Tartésico», los antiguos marineros no contaban con mapas para navegar, sino que se guiaban por descripciones escritas de los accidentes geográficos costeros. Además de ser un texto extraordinamente antiguo, es contemporánea al esquivo y legendario reino de Tartessos, al que hace alguna referencia. Por eso fue un documento de cabecera para arqueólogos como Adolf Schulten en su búsqueda del reino perdido en las inmediaciones del Parque de Doñana.

Para un profano como yo, leer la ‘Ora Maritima’ es leer un texto ininteligible, con alusiones múltiples a mitología y a nombres de lugares desconocidos. Y parece que los exégetas de esta obra tampoco se ponen de acuerdo. Existen multitud de explicaciones posibles y ubicaciones geográficas. Además parece claro que los romanos confundieron los nombres de lugares con lo que añade aún más misterio. Es probable que nunca sepamos con exactitud lo que nos quiso decir aquel marino del siglo VI a. C. a través de Avieno… o quizás nos ayude a encontrar los restos de Tartessos… Nunca se sabe.

El último día de nuestra estancia en Londres se me ocurrió una excursión un poco «friki». Recordé que cerca de la salida del metro de Earl’s Court estaba la última cabina de policía que queda en la capital, así que nos dirigimos hasta allí con el tiempo justo antes de partir hacia el aeropuerto. Hicimos las fotos y nos volvimos.

Estas cabinas se utilizaron de forma habitual y masiva en todo el Reino Unido entre los años 50s y 70s del siglo XX por la policía y los ciudadanos para avisar de cualquier inicidencia que se pudiera producir. A partir de entonces fueron cayendo en desuso. A día de hoy en todo el país se conservan unas cuantas de este formato (el diseño realizado por MacKenzie Trench en 1929). Estas cabinas tienen la particularidad de tener el tamaño de una cabina clásica de teléfono británica pero de color azul, sin ventanas y con una luz rotatoria en el techo.

Pero por supuesto la fama mundial de estos artilugios viene de la serie de ciencia-ficción Doctor Who, donde es la TARDIS, una máquina del tiempo y del espacio en la que viaja el famoso doctor. De hecho, la que pudimos visitar fue colocada en 1997 y mantenida allí básicamente para que mitómanos y turistas se acercaran a verla y fotografiarse con ella, aunque es completamente operativa. No es un objeto de adorno. Fue muy curioso ver como una niña pequeña que pasaba por allí con su madre no pudo evitar señalar con el dedo y soltar un «Look, it’s a TARDIS!».

Hace poco he visto el fantástico documental emitido por Odisea ‘Space Hackers’ (aquí traducido como ‘Hackers del Espacio’). Trata sobre la increíble historia de dos hermanos de Turín, Achille y Giovanni Battista Judica-Cordiglia, que consiguieron en los años cincuenta y sesenta poner en jaque a las autoridades norteamericanas y soviéticas interceptando las comunicaciones de sus misiones espaciales. Con medios muy rudimentarios escucharon al primer hombre en el espacio —Yuri Gagarin–, a la perrita Laika o al primer norteamericano en orbitar el planeta John Glenn.

La cosa se complicó cuando, siendo ya celebridades locales y casi nacionales, interceptaron comunicaciones que podrían resultar comprometedoras. Aquí es donde comienza la polémica. Mientras ellos califican como auténticos los sonidos de respiraciones humanas provenientes de un teóricamente satélite no tripulado soviético (la Venera 1VA) meses antes del lanzamiento del primer ser humano al espacio, hay muchos investigadores y científicos que las tachan de historias «adornadas» o directamente de fraude. Pero esa no fue la única comunicación sorprendente que presuntamente interceptaron. También proveniente del bloque soviético, aquel mismo año los hermanos pudieron escuchar una voz angustiosa de mujer que parecía estar en órbita terrestre y a punto de sufrir una reentrada fatal en la atmósfera. Ninguno de estos hechos ha podido ser contrastado, por lo que sólo tenemos las grabaciones y la palabra de los Judica-Cordiglia.

Pero estas polémicas poco importan para disfrutar de este sorprendente documental y conocer una historia que, a pesar de haber sido divulgada por diversos medios (últimamente en el programa ‘Cuarto Milenio’), sigue siendo muy desconocida. Os dejo con él:

El otro día leí en el blog de Konamito la noticia de que se había puesto a subasta un Dragon MSX. Esto no sería noticia si no fuera porque el precio de salida eran 200.000 euros (rebajado después a 50.000) y el precio de compra directa de 2.500.000 euros (luego 250.000). La razón de tantos ceros hay que buscarla en su rareza. De este modelo de ordenador MSX sólo se conoce la existencia probada de dos (según la Wikipedia), aunque se supone que en su día, en 1985, se construyeron 500 unidades.

Otra de sus peculiaridades es que sería el primer ordenador del estándar MSX construido en España. A pesar de que la compañía Dragon es británica (galesa para más señas), su fabricación se llevó (teóricamente) por la empresa Eurohard en la localidad cacereña de Casar de Cáceres, donde sí se produjeron otros modelos de Dragon no MSX como el 64 o el 200. No se sabe si realmente comenzó la producción en serie o si todo se quedó en algunos prototipos de pruebas. Probablemente esta última opción sea la más acertada, dado que el número de unidades que han salido a la luz ha sido muy limitado.

La única unidad que ha sido fotografiada es el llamado «número 37» aludiendo a su número de serie de fabricación. Según cuenta la leyenda fue conseguido a precio de saldo en un mercadillo de Barcelona por un aficionado llamado Tromax. Siguendo con las leyendas, se dice que muchos de los Dragon MSX que finalmente fueron fabricados pero no vendidos fueron enterrados en el vertedero de la localidad de Alcuéscar (Cáceres), al más puro estilo de los cartuchos del videojuego ‘E.T.’. ¿Y si realmente siguen allí?

Si creíais que las pesetas como moneda estaban totalmente extinguidas, os equivocáis. Todavía existe un territorio en el que nuestra antigua moneda es la que circula. Bien es cierto que tanto el país como la moneda están en una complicada situación de indefinición internacional, porque hablamos de la República Árabe Saharaui Democrática, un territorio abandonado por España en 1975 y ocupado por Marruecos. A pesar de todo, el Sáhara sigue acuñando su propia moneda, que es la peseta, aunque no es de curso legal oficialmente, los habitantes del territorio la utilizan habitualmente. Otros países la tuvieron en su día, como Guinea Ecuatorial, pero la cambiaron por el franco CFA.

La iniciativa de recuperar la peseta como moneda oficiosa de este territorio es relativamente reciente. En 1990 se emitió la primera moneda en pesetas del Sáhara, que fue la de 50. Posteriormente, en 1992, se emitieron las de 1, 2, 5, 100, 200 y 500 pesetas. Todas son acuñadas por la Fábrica Nacional de Moneda y Timbre en España. También lo son las curiosas, y muy codiciadas por los coleccionistas, monedas conmemorativas. No deja de ser sorprendente (y casi disparatado) que en una de ellas se conmemora el 5º aniversario del fallecimiento del Papa Juan Pablo II, cuando la sociedad saharaui es mayoritariamente islámica (el 99,4%).

El cambio de la peseta saharaui es igual a la peseta española, las famosas 166,386 por euro. Por supuesto, la peseta saharaui no está reconocida por Marruecos y supongo que estará incluso perseguida, dada su situación de ocupación.

La búsqueda de un idioma universal, una lengua en la que todos nos podamos entender sin que importe nuestro origen, ha sido siempre uno de los grandes intereses del ser humano. Hoy día parece un asunto superado y el inglés se ha impuesto como la lengua universal de facto. Loables intentos como el esperanto se han quedado tan solo en interesantes experimentos que, por supuesto, tienen sus adeptos en todos los rincones del planeta, pero que no llegan a la extensión del idioma de Shakespeare.

Aún así, lingüistas, filósofos, literatos y aficionados han seguido elaborando nuevas lenguas artificiales con el propósito de ser utilizadas o bien como simple concepto experimental e, incluso, como herramienta para entender la comunicación entre humanos. Uno de los casos más curiosos es el del Toki Pona. Esta lengua construida creada por Sonja Elen Kisa en 2001, una joven lingüista canadiense. El Toki Pona se basa en dos principios. Por un lado, el minimalismo. Su vocabulario lo componen tan sólo 123 palabras que combinándose pueden formar ideas y conceptos más complejos. Por otro, esa sencillez evita los rodeos en el lenguaje, los eufemismo y, en cierto modo, promueve la honestidad lingüística.

Ese vocabulario está compuesto por palabras también sencillas. Los verbos no tienen tiempos, sino que todo es presente (o más bien infinitivo). Por eso, el secreto del Toki Pona es la combinación de elementos, pudiendo conseguir muchos significados diferentes y sorprendentes. Aquí os dejo un manual en castellano para poder aprenderlo.